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<p class="MsoNormal">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">
<span style="font-size:15px;"> è una maraviglia di forme e di colori, Candelora, una sfida dispettosa ai suoi occhi di pittore che la scoprono sempre muova e diversa.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">In questa ora meridiana, qua nel giardino della villetta, sotto questo sole nero d’agosto che si frastaglia tutto d’ombre violente, è spaventosa. Ritornata questa mattina dai bagni di mare, scabra e arrostita dal sole e dalla salsedine, ha negli occhi chiari bruciati, nel mento un po’ rientrato, nei capelli gialli irruviditi, un’aria di capra addormentata nella voluttà. Con quelle robuste braccia nude spellate e quelle ànche poderose par che debba stracciare a ogni mossa la fragile vesticciuola aderente, di velo azzurro, che le stride su le carni arse.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Ah, com’è ridicola quella veste!</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Candelora ha nuotato nuda per mattinate intere, nuda su la spiaggia deserta s’è cosparse e maculate di rena infocata le sode carni al sole, sentendo alle piante dei piedi il fremito fresco delle spume marine. Come può piú nasconderle ora la nudità prorompente quella vesticciuola celeste? Messa per decenza, in realtà la fa apparire assai piú indecente che se fosse nuda.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Nella rabbia, ella nota l’ammirazione negli occhi di lui, e istintivamente ha un sorriso di compiacimento, che subito però la esaspera. Diventa ghigno, quel sorriso; un ghigno che a un tratto si rompe in singhiozzi.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">E Candelora scappa via verso la villetta.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Nane Papa, quasi senza volerlo, arriccia il volto in una smorfia monellesca, seguendola con gli occhi; poi si guarda il braccio ferito, che al sole gli brucia forte; poi, chi sa perché, si sente pungere anche lui gli occhi dal pianto.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">È atroce, veramente, in mezzo a un afoso meriggio di agosto. avvertire così, in una pausa, la vita che pesa, carica di vergogna e di schifo, e sentire pietà, mentre si suda, del peso sull’anima di quella vergogna e di quello schifo.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Nella tetraggine di tutto quel sole torrido, sul giardino frastagliato d’ombre, ha il senso, ora, Nane Papa (un senso che l’opprime, lo urta e quasi lo sgomentai, della presenza di tante cose immobili e come attonitamente sospese davanti a lui: gli alberi, quegli alti fusti d’acacia, la vasca con quel giro di roccia artificiale e con quello specchio verde d’acqua stagnata, i sedili.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Che aspettano?</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Egli può muoversi; se ne può anche andare. Ma che stranezza! Si sente come guardato da tutte quelle cose immobili, attorno; e non solo guardato, ma anche come legato dal fascino ostile, quasi ironico, che spira dalla loro attonita immobilità e che gli fa apparire inutile, stupido, anche buffo il suo potersene andare.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Rappresenta la ricchezza del barone Chico quel giardino. Egli, Nane Papa, vi sta da circa sei mesi; e solo questa mattina ha provato il bisogno irresistibile di porre sotto gli occhi a sé stesso e a Candelora ritornata dal mare, la sua vergogna e quella di lei, in tutta la sua nudità; ma ridendo, perché Candelora pretendeva d’uscire da questa vergogna, ora che – a suo dire – potevano.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Già! Perché si vendono bene, ora, i quadri di Nane Papa, e il valore della sua arte nuova, personalissima, s’è imposto, non già perché sia realmente compreso. ma perché l’imbecillità dei ricchi visitatori delle esposizioni d’arte è stata costretta dalla critica a fermarsi davanti alle sue tele.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">La critica? Via, una parola, la critica! Una parola che non vive, se non nei calzoni d’un critico. E il critico a cui Candelora un giorno, per disperata, volle andare a gridare in faccia se era giusto che un artista come Nane Papa morisse di fame, quel critico (il piú ascoltato di tutti) ha voluto sì con un magistrale articolo richiamare l’attenzione degli imbecilli sull’arte nuova e personalissima di Nane Papa, ma ha voluto anche che questo riconoscimento dell’artista fosse, non diciamo pagato, ma graziosamente compensato con la piú viva gratitudine di Candelora. E Candelora, subito, non solo a quel critico, ma a tutti gli ammiratori piú fanatici dell’arte nuova del marito, inebriata della vittoria che forse le pareva dovesse costarle chi sa quanto, subito s’è dimostrata gratissima; gratissima a tutti, a quel barone Chico in ispecie che – ecco è arrivato finanche ad alloggiarli nella sua villetta, per avere l’onore di dar ricetto a un portento dell’arte, a un figlio della gloria... E che trattamenti! che regali! che feste!</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Se non le è costato nulla far così, niente di male, povera Candelora!</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Le ha fatto paura la povertà, ecco. Dice di no, lei dice che le faceva rabbia, non paura; perché quella povertà non era lo stento, non era l’avvilimento, era l’ingiustizia, dato il merito di lui. Quest’ingiustizia ha voluto vendicare. E come? Eccolo, come: la villetta, l’automobile, il canotto, ori, gemme, gite, abiti, feste... E ha provato un gran dispetto per lui rimasto tal quale, né triste né lieto, sciamannato come prima, senz’altra gioja fuori di quella de’ suoi colori, senz’altra voglia che di scavare, dl scavare nella sua arte per il bisogno sempre insoddisfatto di andare in fondo ad essa, quanto piú in fondo fosse possibile, tanto da non veder piú nulla della buffa fantasmagoria della vita che gli s’agita attorno.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Forse, anzi certo, rappresenta la sua gloria, questa buffa fantasmagoria: le gemme, il lusso di Loretta, gl’inviti, le feste. La sua gloria e anche, perché no? la sua vergogna. Ma che glien’importa?</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Tutta la sua vita, tutto ciò che di vivo è in lui egli lo mette, lo dà, lo spende per il gusto di far carnosa una foglia, facendosi egli stesso pasta carnosa, fibre e vene di quella foglia; rigido e nudo un sasso, che si senta e viva sasso sulla tela: e questo solo gl’importa.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">La sua vergogna? la sua vita? la vita degli altri? Cose estranee, transitorie, di cui è vano tener conto. L’arte sua lei sola vive, l’opera che prepotentemente piglia corpo dalla luce e dal tormento della sua anima.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Se è stata così la sua sorte, è segno che non poteva essere altrimenti. Gli pare già tanto lontana a pensarci!</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">E così, come da lontano, ha detto a Loretta, questa mattina, che gli sarebbe piaciuto, certo – oh, ma senza dare alcun peso alla cosa – gli sarebbe piaciuto trovarsi accanto nella vita una compagna buona. a cui la povertà non avesse fatto tutta quella rabbia; una compagna umile e mite, sul cui seno avesse potuto riposarsi; che gli avesse ispirato con le sue sofferenze la stessa pena che gl’ispirava allora la sua arte misconosciuta.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Loretta, naturalmente, gli è saltata addosso come una gatta inferocita.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Ma che fa, intanto? Non ritorna giú con la tintura di jodio, la bambagia e la fascetta? Se n’è andata su piangendo, poverina...</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Vuol essere amata, adesso, Loretta. Amata da lui, forse per dispetto della sua indifferenza. Non è una pazzia? Se egli la amasse davvero, dovrebbe ucciderla. Ci vuole quella indifferenza, come condizione imprescindibile per sopportare la vergogna ch’ella gli rappresenta accanto. Uscire da questa vergogna? E come è piú possibile ormai, se tutti e due l’hanno dentro, fuori, attorno? L’unica è questa, non darci importanza, e seguitare, lui a dipingere, lei a divertirsi, con Chico per ora, poi con un altro, ma anche con Chico e un altro insieme, allegramente. Cose della vita, sciocchezze... In un modo o nell’altro, passano e non lasciano traccia. Ridere, intanto, di tutte le cose nate male, che restano a penare nelle lor forme sgraziate o sconce, finché col tempo non crollano in cenere. Ogni cosa porta con se la pena della sua forma, la pena d’esser così e di non poter piú essere altrimenti. È appunto in questo il nuovo della sua arte, nel far sentire questa pena della forma. Sa bene lui che ogni gobbo bisogna che si rassegni a portare la sua gobba. E come le forme sono i fatti. Quando un fatto è fatto, è quello, non si cangia piú. Candelora, per quanto faccia, non potrà piú, per esempio, ritornar pura come quando era povera. Sebbene pura, forse, non è stata mai, Candelora, neppure da bambina Non avrebbe potuto fare ciò che ha fatto; e goderne, dopo.</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
<span style="font-size:15px;">
<span style="font-family:trebuchet ms,helvetica,sans-serif;">Ma come mai, così all’improvviso, questa nostalgia di purezza; di mettersi con lui, adesso, appartata’ tranquilla, modesta, amorosa? Con lui, dopo quanto è avvenuto? Quasiché lui, adesso, sia piú in grado di prendere sul serio qualche cosa, nella vita: e l’amore, poi! e un amore poi, così tutto gualcito, come quello di lei, con l’immagine buffa di Chico e di quel critico e di tanti altri che, attorno a lei e a lui idillicamente abbracciati, si metterebbero a fare giro giro tondo...</span>
</span>
</p>
<p class="MsoNormal">
</p>
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 FAquili
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Thu 23 Jan, 2014 14:17:21 +0000 | Audiostories: |
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